Sonhos de Uma Madrugada de Inverno

O tempo é algo estranho, que passa rápido - muito rápido. Ontem você era uma criança, e hoje não mais. E amanhã você será idoso. Tudo está acontecendo num piscar de olhos. E conforme o tempo passa, vivemos tantas coisas, adquirimos tanta experiencia, guardamos tantas historias, tantas loucuras. Somos livros ambulantes que sempre surge uma pagina a mais, até que a ultime chegue, com a palavra morte no final. Não percebemos tais coisas até pararmos para refletir. Não percebemos que vivemos muito até uma certa idade. Não percebemos a quantidade de histórias que temos até conta-las a alguém. A vida é incrível. Tudo isso é incrível. De valor, pois a ultima pagina de seu livro pode ser amanhã. Ame, ria, chore e viva. Tenha boas histórias para contar e não se arrependa do que fizer - porque no final, todos acabamos da mesma forma, mas sua história pode ser diferente, você pode ser diferente, e ser diferente é bom . 

Todos temos um lado que ninguém conhece. Mas independente do que você for fazer, seja você mesmo. Sempre. Raphaela Barreto

Eu  não vim até aqui pra desistir agora entendo você se você quiser ir embora não vai ser a primeira vez em menos de 24 horas mas eu não vim até aqui pra desistir agora A ilha não se curva noite a dentro vida afora toda a vida, o dia inteiro não seria exagero se depender de mim eu vou até o fim